顾长风皮笑肉不笑。
「灭口当然要灭。可我要先知道，是谁带的头，看见多少，手里还攥着什么。」
守卫长擡起头。
「先生，属下记得那人脸。他冒充巡检官，腰上有伤，身边还跟着个女人。」
顾长风点了点头。
「查。」
「是！」
「天亮前，封第八营外三条道。三营弓弩手调过去，盾车先堵路，别急着射。」
亲兵怔住了。
「先生，不立刻围杀？」
顾长风用断扇挑起锅沿那块东西，又松手让它落回去。
「杀人简单。让他们闭嘴，难。」
顾长风转身往院外走，大氅扫过雪面。
「他们若肯把粮交出来，把话咽回肚子里，还能多活半日。」
「若不肯，就让第八营连人带碗，一起烂在校场上。」
......
第二天中午，第八营校场。
几百号士卒端着破碗，围成一个大圈。
所有人只盯着圈中央三口大锅。
柴火烧得旺，锅水翻滚，白气升起。
陆景坐在破太师椅上，马刀横在膝头，粗瓷茶碗放在手边。
腰侧包着布，血又渗出来一圈。
远处营墙外，盾车堵住三条路，弓弩手在列阵，督战队甲士探头探脑，不敢靠近。
瞎眼老兵提着麻袋走来，袋口解开，炒麦露出金黄一片。
「伍长，水开了。」
陆景起身。
几个士卒喉咙里咕噜作响。
有人小声开口。
「真下啊？」
旁边人立刻骂。
「废话，不下锅你生啃？」
「我怕是做梦。」
「做梦也端稳碗，洒了老子舔你鞋底。」
人群里传出几声干笑，很快又静下去。
陆景抓起一把精麦，在掌心掂了掂。