下午三点，荣军院。
林晚蹲在甜菜地里，用手拔草。
她拔得很慢，很小心，怕伤到刚冒头的嫩芽。
旁边，米哈伊尔在浇水。他用那两根残存的手指捏着水瓢，一瓢一瓢，浇得均匀。阳光照在他脸上，汗水顺着脸颊流下来，他没擦，只是继续浇。
远处，安德烈坐在轮椅上，正在教几个伤残士兵认字。他用一根树枝在地上画字，一笔一划，很慢，但很清楚。
“人。”他指着地上的字，“这个字念‘人’。”
那几个士兵跟着念：“人。”
“一撇一捺，互相支撑，才叫‘人’。”
“一个人站不稳，两个人靠一起，就能站稳。”
他顿了顿。
“咱们这些人，缺胳膊少腿，一个人不行。但凑一起，互相支撑，也能活。”
有人笑了。
笑得有点苦，但确实在笑。
林晚抬起头，看着那边，看着安德烈被阳光照亮的侧脸，看着那几个士兵歪歪扭扭在地上画字的手。
她忽然明白了一件事：
活着，就是互相支撑。
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傍晚六点，圣辉城中心广场。
雷诺伊尔站在空荡荡的广场上。
人群散了，演讲结束了，但他的话还在风里。
他一个人站了很久。
然后，他从口袋里掏出那面小国旗——早晨从地上捡的，那个用嘴叼着、后来掉在人堆里的年轻士兵的旗。
他低头看着那面旗。
红旗，金星。
旗角有块污渍，不知是泥还是血。
他把旗叠好，重新放回口袋。
转身。
往政务院的方向走。
走得很慢，但每一步都很稳。
夕阳在他身后拖出长长的影子。
他一个人走着。
但在他身后，在这座城市的每一个角落——
老科瓦在打铁。
林晚在拔草。
米哈伊尔在浇水。