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上午九点，第七区老科瓦铁匠铺。
老科瓦还在打铁。
他从凌晨四点打到九点，打了五个小时。旁边的案板上，摆着三把新打的锄头、两把镰刀、一把菜刀。铁还热着，散发微微的红光。
门口站了一排人。
都是铁匠铺的街坊，还有几个荣军院的年轻人。他们不说话，就那么站着，看老科瓦打铁。
老科瓦打完最后一下，吐掉嘴里的锤子，抬起头。
“都站着干啥？”
一个年轻人开口：“科瓦叔，我们听说……天卿港那边缺工具。”
老科瓦看着他：“缺。”
“我们想……帮着打。”
老科瓦没说话。他扫了一眼这些人——有的年轻，有的老，有的手完整，有的缺手指，有的没了一条胳膊。
他问：“会打铁吗？”
年轻人摇头。
老科瓦指了指墙角那堆废铁料。
“那就从拉风箱开始学。”
他顿了顿。
“一人一天，管一顿饭。”
“没工钱。”
“干不干？”
第一个年轻人走进来。
第二个，第三个。
不到十分钟，铁匠铺里挤满了人。
老科瓦站在炉子边，看着这些笨手笨脚的学徒，忽然笑了一下。
笑得很丑，缺了门牙，嘴角扯到耳根。
但他确实在笑。
他想起伊戈尔小时候，也是这么笨手笨脚。那时候他想教儿子打铁，儿子不想学，说要去当兵，开坦克。
后来坦克开上了战场。
后来他再也没回来。
老科瓦拿起锤子，叼在嘴里。
当。
当。
当。
火星飞溅，像金色的种子。
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