他悠悠地问，嗓音低沉而沙哑，带着一种刻意压制的平静。
“工作……”她眨了眨眼，开始掰着手指细数——铁路的事，教区医院的事，还有疫区供水改善那些零零碎碎却怎么也做不完的事。她如实告诉他，语气平常得像在汇报天气。
维恩说不清自己究竟想听什么。
她说的每一个字都是真的，可每一个字都不是他此刻最想听到的。她不在的时候，他日日夜夜想着她，把那些思念熬成信纸上的滚烫字句。她说自己过得很好，很充实，很独立。他应该为此高兴的。他是为此高兴的。
可心底总有个什么地方，像被什么东西轻轻刮了一下，疼痛地收缩。
她还在说那些工程上的事，声音轻俏而温柔，像一只不知疲倦的小鸟。可他已经听不见了。他只想触摸她，拥抱她，甚至——他低下头，用理智压住那个念头。
她不知道，她什么都不知道。她不知道他有多想听她亲口诉说思念，想把她揉进骨血里，想得发疯。此刻她坐在他身旁，离他这样近，近得他能闻见她发间的淡香，近得他能看清她说话时睫毛投下的阴影。
他突然伸手，把她拉进怀里。
她没有挣扎，只是微微一愣，然后安静地靠在他胸前。
男人收紧手臂。她的心跳隔着衣料传过来，平稳，安静，一下一下，像她这个人一样——永远那样从容，那样笃定，好像这世界上没有什么能让她慌乱，包括自己。
他把脸埋进她鬓边的头发里。
“继续说你的事，”他闷声说，“不用管我。”
然而她停住了话头，把手轻轻覆在他后背上，像在安抚一头焦躁的狮子。
他皱着眉，表情中透着苦涩，或是疲倦。
察觉到这一点后，她愣愣地坐起来，却被他猛然再次拉进怀里。
他把她搂得那样紧，仿佛害怕她会从他面前飞走似的。
她柔嫩的面颊贴着他硬挺的衣领。
还没来得及脸红。下一瞬，他冷不防地低头亲吻住了她的嘴巴。
他的吻在她唇上燃烧。
她的眼睑被他的呼吸温暖着。
接着听见他用最迷人的声音说：“谢谢你今天过来接我……”
她愣愣地点头。
突然之间，她放下了刚才那种疑惑的、心不在焉的表情，变得单纯、快乐而友好。
一小时后。
伦敦威斯敏斯特区，首相的私人官邸。
那是一座乔治王朝风格的公馆，唐宁街10号，是维恩在权力中心的私人寓所。
外观方正而克制，一共三层，高大光亮的黑色木门缀着精致醒目的白色阿拉伯数字“10”，红砖墙面上爬着些许常春藤，白色窗框勾勒出整齐的几何线条——像它的主人一样，沉静，妥帖，不容置疑。
维恩亲自带她参观了这里的书房。
书房独立于主楼，由一条带顶的走廊相连，大概是整座建筑里最属于他自己的地方。
四壁书架从地板高到天花板，塞得满满当当，只在窗户之间留出几幅贵重版画的位置。
一张巨大的红木写字台背靠着窗户，窗外是一小片修剪整齐的草坪，再远处，隐隐可见圣詹姆斯公园的树梢。
晚饭以前，她都陪他在书房里坐着。
他已被引到庞大而繁杂的公务上去了。不久前他从白厅走到财政部，同秘书和下属谈了一阵，此刻回到这间书房，才算真正安坐下来，但是状态依旧忙碌，扎堆于政事。
她则窝在靠窗的小沙发上，慵懒地喝茶，看书，偶尔擡眼望望坐在对面的他。
男人端坐在红木写字台后面，显然遇到了难题。他才换了一身扣上纽扣的黑礼服，白衬领和长皮靴，像平时一样镇定沉着，可是唇角却绷得紧紧的，眉棱上方的金发凌乱地垂下来，暴露了他内心的焦灼忧虑。她见了，有些调皮又无礼地暗想，他此刻多像一个因为难以判断病人症状而恼火的家庭医生啊。