八千九百九十一亿。
打了两个月，死了四十八万五千人，花了这么多钱。
但国家还在。
钱还在。
希望还在。
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晚上九时，圣辉城第七区，老科瓦的铁匠铺。
叮当声从黄昏敲到掌灯。
老科瓦用嘴叼着锤子，一下一下，敲打一片烧红的铁板。米哈伊尔坐在旁边，用那两根残存的手指夹着钳子，固定铁件。
铺子门口，蹲着几个街坊。
他们在聊天。
聊今天看到的那些士兵，聊那些欢迎的场面，聊那些还在前线的人。
一个说：我儿子今天回来了。
另一个说：我侄子还在前线。
又一个说：我邻居家的孩子，没回来。
老科瓦听着，没有停锤。
当。
当。
当。
锤声一下一下，像心跳。
他想起自己的儿子。
伊戈尔。
死在龙域。
没回来。
但他知道，那些回来的人，会替他活着。
那些没回来的人，会有人记住。
他吐掉嘴里的锤子，拿起铁件对着灯光端详。
那是一把刀。
很普通，但很锋利。
明天，他要把它送给一个刚回来的士兵。
那个士兵说，想要一把刀，给儿子留着。
他说好。
他继续打铁。
叮当。
叮当。