他忽然想起一句话。
很久以前，张天卿说过：
“在这个繁华的世界里，你是我唯一的诗篇。”
他当时不懂。
现在他懂了。
那些站在台下的人，那些即将走上战场的人，那些随时可能死在他乡的人——
就是这个国家的诗篇。
唯一的一篇。
他走前一步。
“出发。”
没有激昂的演说。
没有煽情的告别。
只有两个字。
但那一百多万人，同时转身，同时迈步，同时向着北方，走去。
脚步声如潮水，渐渐远去。
雷诺伊尔站在高台上，看着那些背影消失在晨曦里。
直到最后一个方阵也看不见了。
他才转身。
走下高台。
走向那辆等待已久的指挥车。
那里，还有更多的仗要打。
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同一时间，圣辉城第七区，老科瓦的铁匠铺。
叮当声从凌晨响到现在。
老科瓦用嘴叼着锤子，一下一下，敲打一片烧红的铁板。米哈伊尔坐在旁边，用那两根残存的手指夹着钳子，固定铁件。
铺子门口，站着一排人。
都是街坊。
老吴头，周老板，王老师，还有几个平时只在茶馆里打牌的老头。
他们没有说话，只是站在那里，听着那叮当声。
听着那锤子一下一下，敲在铁上，也敲在心上。
老科瓦打完最后一下，吐掉嘴里的锤子。
他把铁件放在水里，嗤的一声，白汽腾起。
然后他转身，看着门口那些人。
“看啥？”
老吴头说：“听说今天大军出发，我们来看看。”