顾严山和克里斯蒂亚夫站在一堆担架旁边，看着那些源源不断送下来的伤员。
有的断腿，有的缺胳膊，有的胸口缠满绷带，有的脸上包得只露出一只眼睛。
但他们都在笑。
活着的人，都在笑。
顾严山从口袋里掏出那包烟——酒保给的，还剩大半包——抽出一根，递给克里斯蒂亚夫。
克里斯蒂亚夫接过，点燃，深深吸了一口。
“赢了。”他说。
顾严山点点头。
“赢了。”
他给自己也点了一根。
两个疯子，站在死人堆旁边，抽着烟，看着那些活着的人，看着那些还在战斗的人。
顾严山忽然说：
“老克，你还记得那句话吗？”
“哪句？”
“雏稚心高向云巅，惜是穷翅软爪尖。曾许芳华裕难逝，妄思一朝凤越天。”
克里斯蒂亚夫想了想。
“好像是哪个老兵写的？”
顾严山点点头。
“我以前不懂。”他说，“现在懂了。”
他看着那些正在包扎伤口的士兵，那些正在搬运弹药的民夫，那些正在哭泣的俘虏。
“咱们这些穷翅软爪，一辈子也别想一朝凤越天。”
“但没关系。”
“一步一步走，总有一天，能走到。”
克里斯蒂亚夫笑了。
“你他妈什么时候变哲学家了？”
顾严山也笑了。
“从快死的时候。”
他们抽着烟，看着夕阳慢慢沉下去。
雨林的天空被晚霞染成橘红色，像火烧一样。
很美。
美得像那些死去的人，用生命点亮的火。
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傍晚六时，东市雨林深处，一处刚刚清理完的战场。
一个年轻的传火者士兵蹲在弹坑边，用刺刀在地上划着什么。
旁边有人问：“干啥呢？”