月光照在她身上，把她的影子拉得很长。
她继续走。
走进夜色里。
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晚上十点，政务院顶层办公室。
雷诺伊尔站在窗前，看着这座城市的夜景。
灯火一片一片，像撒在地上的星星。
有的亮，有的暗，有的连成一片，有的孤零零一盏。
他看着那些灯火，忽然想起今天看到的一份报告。
报告上说，第七区的菜市场，交易量比上个月增长了百分之二十一。荣军院的甜菜地，第一批嫩芽已经长到半尺高。第七区小学的入学人数，比去年翻了一倍还多。民间投资港口建设的申请，已经收到了两百零三份。
他看着这些数字，想起那些名字。
周建民，老科瓦，米哈伊尔，叶戈尔，王老师，小梅，山夕颜，顾严山……
那些活着的人，那些死去的人，那些正在努力活着的人。
他忽然想起一句话，不知道是谁说的：
“时代在腐烂，我们在灿烂。”
腐烂的是什么？
他不知道。
也许是那些旧的，烂的，死去的。
也许是那些还在暗处蠢蠢欲动的东西。
也许是战争留下的伤口，还在隐隐作痛。
但灿烂的呢？
灿烂的是那些灯火。
灿烂的是那些活着的人。
灿烂的是那些，在废墟上重新站起来，在伤口上种出花来的人。
他站在窗前，看了很久。
然后他转身，走回桌前，坐下。
拿起笔，继续批文件。
窗外，灯火依旧。
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深夜十一点，文化院地下档案区。
墨文在整理资料。
他已经整理了三个小时，腰酸背痛，眼睛发花。
但他还在整理。
林晚坐在他对面，帮他油印。
吱呀——吱呀——