他低下头，看着那封电报。
然后他忽然笑了。
笑得很轻，很淡，像是终于可以松一口气的那种笑。
“您不说话，我就当您听见了。”他说。
他转身，准备下山。
走了几步，又停下。
回头。
墓碑还是那块墓碑。电报还是那封电报。花还是那些花。
但阳光照在上面，好像比刚才更暖了一些。
他点点头，继续走。
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山脚下，墨文坐在一块石头上，等着他。
老人穿着那件旧袍，手里拿着笔记本。阳光照在他花白的头发上，照在他满是皱纹的脸上，照在他那双握着笔的手上。
雷诺伊尔走到他面前，停下。
“写完了？”他问。
墨文摇头。
“没写完。”
“还差什么？”
墨文看着他，沉默了几秒。
然后他翻开笔记本，念道：
“战争，那是一个个像秸秆般倒下的生灵。”
“那是一个又一个家庭，一个又一个人类，永远无法抹去刻在骨髓里的疼痛。”
“那时明明有美好未来，却只剩半截的学生。”
“那是上学回家，却陡然发现已经失去双亲，一下成为孤儿的孩子。”
“那是疼痛翻滚艰难爬行，想要靠近未来，却无力咽下最后一口气的普通人。”
“那是墓园里沉默到让人心疼，痛苦到几次晕厥的民众。”
“那是沾满血迹的大地，那是密布硝烟的半空，那是冷库里的一枚枚炮弹。”
他合上笔记本。
“而推动着制造这一切的幕后黑手，最大的凶手，将在层层尸骸堆叠的台阶上，一步步登临神座，接受欢呼，摆脱衰老——”
他看着雷诺伊尔。
“这样的结局，你接受吗？”
雷诺伊尔没有回答。
他站在那里，像一尊雕像。
墨文继续问：
“这样的发展，你接受吗？”