年轻人愣了一下：“您……知道？”
“荣军院打铁的，手被炸了，剩两根手指。”雷诺伊尔说，“老科瓦的徒弟。”
米哈伊尔瞪大眼睛，半天说不出话。
雷诺伊尔问：“找我什么事？”
米哈伊尔深吸一口气，从怀里掏出一样东西，双手递过来。
是一把刀。
铁打的，刀刃还泛着刚淬火的光，刀柄上缠着粗布，布上歪歪扭扭绣了几个字：
【抱薪者】
雷诺伊尔低头看着这把刀。
刀身不长，二尺左右，适合砍柴，也适合……别的事。
他伸手接过，掂了掂重量。
“老科瓦打的？”
“是。”米哈伊尔说，“他说，给南边送去。那边有人等着用。”
雷诺伊尔沉默了几秒。
然后，他把刀收下，塞进自己外套里——刀太长，露出一截，但他没在意。
“告诉他，”他说，“收到了。”
米哈伊尔用力点头。
他转身跑走了，跑得很快，破衣服在风里鼓起来。
雷诺伊尔站在台阶上，看着他的背影消失在人群里。
夕阳又沉下去一点。
他摸了摸怀里那把刀，刀柄上的粗布硌着手心，很糙，但很踏实。
然后，他转身走回政务院。
还有很多文件要批。
还有很多学校要建。
还有很多路，要走。
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晚上八点，南方，锈蚀峡谷深处。
裂缝还在扩大。
红光越来越亮，照得峡谷岩壁像烧红的铁。那朵银白色的花还放在裂缝边缘，花瓣微微颤动，暗金色的光纹已经蔓延到花蕊。
朝圣者们还在跪拜。
三天三夜，不吃不喝，额头触地，口中念诵着那些他们自己也不懂的祷文。
门，快开了。
裂缝里，有什么东西在动。
不是实体，是光。是某种比光更深的东西。
斯劳特站在裂缝边缘，闭着眼。