叶云鸿站起来，走到窗前。窗外是灰蒙蒙的天，没有云，没有鸟，什么都没有。他看了很久。
“放假了。七天。你也放假。回家，睡觉。别来办公室。别想工作。别管钱。别管我。我死不了。你死了，我还没死。你死了，谁替我管钱？谁替我操心？谁替我想办法？你不能死。你死了，我就完了。我完了，那些从河床上走过来的人也完了。他们完了，那些死了的人就白死了。你不能让他们白死。你得活着。活着，替我管钱。替我操心。替我想办法。替我活着。”
安东尼多斯看着他，看了很久。“行。我活着。替你管钱，替你操心，替你想办法。替你活着。你也活着。替我活着。替那些从河床上走过来的人活着。替那些死了的人活着。替这片土地活着。”
叶云鸿点了点头，转身走出病房。走廊很长，灯是白的，地砖是灰的。他走得很慢，每一步都很稳。脚步声在走廊里回荡，很轻，很远，像一个人在很远的地方敲门。没有人应门。他走了。
病房里，安东尼多斯一个人躺在床上。药液一滴一滴往下滴，滴得很慢。他闭上眼睛，想起雷诺伊尔说的话——“你退休了，跟我一起走。洛伦开车，你坐副驾，我坐后面。把窗户摇下来，风吹着，看风景。走到哪住哪，住到不想住为止。”他不知道那一天什么时候来，也许很快，也许很慢。但他会等。等到了，就走。走不动了，就停。停了，就看着那些从战场上退下来的人，那些拾荒的老人，那些被城管打骂的、蹲在街边、靠着墙、不动的人。看着他们吃饭，看着他们睡觉，看着他们笑，看着他们哭，看着他们等。等到了，就完了。等不到，就一直等。
他睁开眼睛。药液还在滴，一滴，一滴，又一滴。他伸出手，把滴速调快了一点。药液滴得快了，快了就不等了。不等了，就能走了。走了，就不回来了。
叶云鸿走出医院，阳光很好，有些晃眼。他眯着眼睛，看着远处那栋灰色的大楼。楼很高，窗户很小，他不知道那扇窗户后面有谁。也许有人，也许没有。他看了很久，然后转身，坐进车里。
“回政务院。”他说。
车开了。很慢，很稳。阳光从车窗照进来，落在他脸上，暖的。他靠着椅背，闭上眼睛。
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