他的脸远了。不是他走了，是我在往下坠。我还在往下坠。崖底很深，坠了很久了，还没到。云在我上面了，白白的，厚厚的，像一大片刚弹好的棉花。光从云缝里漏下来，一束一束的，照在我身上，暖洋洋的。我不冷了。从里到外都不冷了。
我睁开眼——不是用肉眼看，是用别的什么看。我看见他跪在那里，抱着我。我的身体在他怀里，很小，像一只睡着了的老狼。他低头看我，眼睛是闭着的，睫毛上挂着泪，眉头皱着。他抱得很紧，怕我掉下去。我不会掉了。我已经到了。
我看见她。她站在崖边，脖子上的绷带是白的，脸是白的，嘴唇也是白的。她的眼睛是红的，哭肿了，但很亮。她看着他消失的方向，一直在看。她不会走的。她会一直等。等到他回来。
我看见他们了。摸金校尉蹲在地上捡牌，一张一张捡得很慢。农村人把书抱在胸口，书页上有一滴血，他没有擦。战斗模式102站在那里，电子眼闪得很慢，像在数什么。洪知武负着手站在崖壁下面，看着那片云，脸上没有表情。他知道。他什么都知道。他不说。他不说的事太多了。他父亲的事，张天卿的事，那些死了的人的事。他都知道，都不说。他把那些事装在肚子里，像装一壶酒。越陈越香，越陈越苦。
我看见迪克文森了。那老狐狸坐在他的办公室里，面前摆着一杯酒，没有喝。他看着窗外，不知道在想什么。他的手边放着一份文件，封面上写着几个字，看不清。他拿起酒杯，又放下了。他知道了。他什么都知道。他什么都知道得早。
我看见那些人了。那些死了的，那些走了的，那些再也没回来的。他们站在云上面，排着队，低着头看我。有的我认识，有的不认识。有一个很小的，站在最前面，穿着大人的军装，袖子长出一截，裤腿也长。他笑着看我，嘴角翘着，眼睛弯着，像个月牙。他跟我招手。我没有动。他等了等，又招手。我还没有动。
他走过来。他的步子很轻，踩在云上，没有声音。他走到我面前，仰着头看我。他的眼睛很亮，像两颗刚洗过的石子。
“走吗？”他问。声音脆脆的，像冬天踩断一根枯枝。
“不走。”
他歪着头。“等谁？”
“等一个人。”
“等谁？”
我回头。他还在那里。跪着，抱着我。他的睫毛湿着，眉头皱着。他还没有醒。他还要睡很久。
“等他醒。”我说。
小孩笑了。“他醒了你也不走。”
“为什么？”
“他醒了就忘了。忘了就不会疼了。你不走，他就忘不了。你要他一直疼吗？”
我没说话。风从下面吹上来，吹得云一漾一漾的，像水面。我的脚在云里，看不见，但能感觉到。云是软的，暖的，像刚弹好的棉花。
“他欠我的。”我说，“让他还。”
小孩想了想。“还很久哦。”
“久就久。”
“你不急？”
“不急。”
小孩笑了。“那我也不急。”他坐在云上，两条腿悬着，晃啊晃的。他的脚很小，光着，脚趾头圆圆的，像一颗一颗的豆子。
“你叫什么？”我问。
“小狼。”他说。
“什么？”
“小狼。我自己起的。好听吗？”
我没说话。他笑了。“不好听算了。反正就我自己叫。”
他晃着腿，看底下。底下是云，是崖，是那个跪着的人。他看了很久。“他好大。”小狼说。
“嗯。”
“像座山。”
“嗯。”
“山也会累的。”小狼说。声音很轻，像风吹过很远的山谷。
我没说话。他也没说话。我们坐在云上，等。