他忽然想起很多年前，他还是个孩子的时候，也喜欢看雨。那时候他住在北境的一个小村子里，夏天的雨来得急，去得也急。雨后总会有彩虹，他和村里的孩子们就光着脚在水坑里踩，踩得浑身是泥。母亲会在门口喊他回家，手里拿着干净的布巾，脸上带着无奈的笑。
那时候他以为，这辈子都会那样过。
后来他长大了。
后来战争来了。
后来他成了主席。
后来他再也没踩过水坑。
后来母亲死了。
死在黑金国际的一次空袭里。他连最后一面都没见上。
他忽然觉得很累。
不是那种可以撑一撑的累。
是那种从骨头缝里、从血液里、从每一个细胞里往外涌的累。
他扶着窗台，慢慢坐下来。
坐在窗边的地上。
靠着墙。
凉的。
墙是凉的，地板是凉的，窗玻璃上凝着的水汽也是凉的。
但他不在乎。
他只是看着窗外那片雨。
眼皮越来越重。
越来越重。
他想：就闭一会儿。
就一会儿。
雨声越来越远。
世界越来越模糊。
最后，什么都没有了。
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凌晨五时，马洛代夫平原东南侧，人民之刃的阵地上。
阿特琉斯蹲在一辆被炸毁的坦克后面，喘着气。
雨打在他脸上，顺着脸颊流下来，混着血和泥。
他的左臂中了一枪，用绷带简单缠着，血还在渗，把绷带染成暗红色。他的脸上有好几道口子，不知道是弹片划的还是树枝刮的。其中一道从左眉一直拉到颧骨，皮肉翻卷着，雨水渗进去，又疼又痒。
但他不在乎。
他在看前面。
前面，是三十五万人。
STA的三十五万精锐，正在向他们包围过来。黑色的潮水在雨幕中缓慢推进，坦克的履带碾过泥泞，留下深深的沟壑。探照灯的光柱在雨中扭曲，像一只只摸索的手。
他身后，是人民之刃的二十三万人。