菜市场里，人挤人。
卖菜的扯着嗓子吆喝，买菜的扯着嗓子还价。鸡叫，鸭叫，孩子哭，大人骂，混成一片。
那个卖肉的胖女人今天特别高兴，因为有人把她剩下的肉全包了。
那个卖鱼的小伙子今天特别不高兴，因为鱼没卖完，得拿回家自己吃。
那个卖糖葫芦的小贩推着车，一边走一边喊，喊得嗓子都哑了，但糖葫芦还剩三根。
周老板从杂货店出来，站在门口看了一会儿。
然后他转身回去，拿了一毛钱，买了两根糖葫芦。
一根给小梅，一根给自己。
他老婆看见了，白了他一眼：“多大的人了，还吃这个。”
周老板没说话，咬了一口。
甜。
黏牙。
但他笑了。
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晚上七点，荣军院。
老科瓦坐在院子里，抽着旱烟袋。
烟锅里的火星一明一灭，映在他满是皱纹的脸上。
叶戈尔坐在旁边，闭着眼睛，耳朵微微动着。
“科瓦叔，”叶戈尔说，“你听。”
老科瓦竖起耳朵。
远处，有歌声。
不是玛利亚老太太的。是另一群人。年轻的，男男女女都有，在唱歌。
调子很陌生，不是老歌，是新歌。
歌词听不清，但很欢快。
“那是啥？”老科瓦问。
叶戈尔听了一会儿。
“好像是……”他顿了顿，“好像是新建的那家纺织厂，工人们下班了，在唱歌。”
老科瓦没说话。
他抽着烟，听着那歌声。
歌声飘过来，断断续续，在夜风中散开。
他忽然想起很久以前，他年轻的时候，也喜欢唱歌。那时候还没打仗，还没丢胳膊，还没死儿子。那时候他和工友们下了工，也这样唱歌。
后来就不唱了。
现在，又有人唱了。
他听着那歌声，嘴角动了动。
没唱出来，但有点想唱。